"Amarti m'affatica mi svuota dentro
qualcosa che assomiglia a ridere nel pianto"
qualcosa che assomiglia a ridere nel pianto"
[dal Libretto rozzo dei CCCP e CSI]
L'altro giorno, leggendo l'introduzione all'opera omnia di Pier Vittorio Tondelli [dono della cara Elisù, peraltro], sono andata vicino a quella che Joyce avrebbe definito un'epifania. E la cosa mi dispiace davvero, perchè io non credo alle illuminazioni improvvise: non sono affatto il tipo che pensa di aver compreso tutto, o comunque chissà che, in un momento eccezionale, al di sopra di ogni altro. Anche perchè sono una persona pigra, faccio tutto molto lentamente e vivo di riflessione. Fine a se stessa, certo, ma tant'è. Eppure, qualche giorno fa, Tondelli mi ha mollato un pugno in pieno viso: ho avuto la netta sensazione di essere stata seguita, pedinata, fotografata, spiaccicata su pagina, proprio nei momenti peggiori e meno adeguati. E' stato come sentirsi nudi, immersi in un brutale bagno di folla. E' stato... mostruoso. Anche poter vedere da vicino queste giornate settembrine, così sospese, così languide, così mie, e la condanna di essere nati proprio quando gli altri avvertono un limpido senso di morte:
"Canticchiamo con Francesco Guccini noi nati fra l'estate e l'autunno, in una stagione dell'anno che vede da un lato l'assopirsi e l'assottigliarsi dell'esuberanza estiva e dall'altro il rinascere e il ricrescere dei nostri appuntamenti lavorativi, di studio, di interesse, di attività. Così mentre le giornate si fanno più brevi la nostra attività, al contrario, cerca nuove energie e nuovi stimoli. Settembre mi è sempre piaciuto. [...] Quelli della Vergine forse sono così: un po' malinconici, un po' autunnali, solitari, pignoli, pessimi partner e ottimi singoli. Hanno una grande vita interiore che non necessita di mondanità per esprimersi. Nello stesso tempo forse sono fin troppo preda di umor nero, di attacchi di atrabile, insomma di malinconia".
E' stato come se, leggendo, potessi seguire col dito lungo le pagine di me che probabilmente avrei dovuto scrivere. C'era anche il passato, proprio lì davanti ai miei occhi:
"Il mio corpo l'avrei bruciato e arrostito, lo vedevo corrompersi ogni giorno, lo dovevo lavare e vestire e approntare,lo dovevo curare perchè era sempre malaticcio soprattutto d'inverno, lo dovevo far riposare benché non ne avessi voglia e non volessi mai dormire. Soffrivo già di insonnia da un paio di anni e quello era uno dei miei principali problemi. Ero scorbutico, ipersensibile e permaloso. Nessuno poteva guardarmi in viso per più di qualche secondo. Arrossivo. [...] Non ero proprio complessato ma terribilmente disturbato di avere un corpo. Lo sopportavo appena. Non ci giocavo mai. Tutto per me era interiorità, invisibilità, spiritualità. Tutto era per me, in fondo, una grande auto distruzione".
Forse sarebbe stato meglio se non lo avessi mai scoperto. E dico forse.
Domani è il mio compleanno e non riesco a sopportare l'idea di dovermi sentire felice. Felice in qualche modo. Ogni anno dura solo un anno e, addosso, non veste bene: non è il mio, non fa per me.
E buh.
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